Letras:Herrenmagazin. Wind.

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Und sie bauen auf Sand
mit ihrem Hirn aus Blech
und sie fullen dein Glas:
dann wird Gold eben Pech.
Und du nimmst deine Pillen,
du schluckst diesen Tag.
Liegst auf diesem Teppich aus Wachs -
so stehts in deinem Vertrag.

Da steht der Mann, der von den Toten singt.
Es weht ein Wind, der nichts als Schei?e bringt.

Und sie schlie?en die Turen.
Und sie leeren die Flaschen.
Ihr ekelhaftes Lacheln fullt dir die Taschen.
Da ist ein Kopf in der Tute,
trinkst ein letztes Mal -
auf die verlogenen Scheitel,
es sind acht an der Zahl.

Da steht der Mann, der von den Toten singt.
Es weht ein Wind, der nichts als Schei?e bringt.
Da steht der Mann, der von den Toten singt.
Es weht ein Wind, der nichts als Schei?e bringt.
Es weht ein Wind, der nichts als Schei?e bringt.