Letras:Henri Tachan. Agatha Christie.

Cette lady tire sur tout c'qui bouge,
Elle trempe sa plume dans l'encre rouge,
Mais de la premiere goutte de sang,
Ni vous ni moi n'sommes innocents,

Ni crimes gratuits ni demence:
Tout est premedite, on n'pense,
Dans cette gentry immobile,
Qu'au fric, qu'au fric, voila l'mobile!

J'suis baba
De ton blabla
Ouf, ouf, sapristi!
J'suis gaga
Tagada
D'Agatha Christie...

Que la nature humaine est vile,
Dix petits negres sur une ile,
Se dechiquetent et la, on sait
Que seul le crime sera parfait

Pauvres Balzac, pauvres Zola,
Comme elles sont tristes vos sagas,
Ses tragedies a elle sont pires
Que celles de son grand-pere Shakespeare!

J'suis baba
De ton blabla
Ouf, ouf, sapristi!
J'suis gaga
Tagada
D'Agatha Christie...

Si ce sont la romans de gare,
Je laisse le Goncourt aux ringards,
Dans mon Pantheon personnel,
Tu as cent fois le prix Nobel

Et puis toujours dans tous tes livres,
Deux enfants s'aiment et veulent vivre,
Dans ce charnier de sang, de larmes,
S'allume alors une lucarne!

J'suis baba
De ton blabla
Ouf, ouf, sapristi !
J'suis gaga
Tagada
D'Agatha Christie...

J'suis baba
De ton blabla
Ouf, ouf, sapristi !
J'suis gaga
Tagada
D'Agatha Christie...