Letras:Gérard Manset. La Mort D'Orion. Vivent Les Hommes.

Si notre ciel est toujours gris
Et si notre ventre est rempli
De pourriture,
Ce n'est pas tant la nourriture
Qu'il en soit ainsi par l'exemple
Et tous les dieux de nos temples.

Sous leur crane en poussiere,
On dirait qu'ils sont fiers
De leurs idees.

Sur leurs chevaux rayes
Les canons enrayes
De la beaute,
Vivent les hommes.

N'oubliez pas non plus
Qu'on ne reconnait plus
Ses amis.

Les rides entrecroisees,
Le visage froisse
De brebis,
Vivent les hommes.

Ils ont petits, grandis, demesures.
N'essayez de les mesurer.

Ils ont des horizons plus hauts que des maisons
De dix etages et bien plus hauts que les nuages.

Ils ont des horizons plus hauts que des maisons
De dix etages et bien plus hauts que les nuages.

Le chagrin les domine
Comme un vieux puits de mine
Abandonne.

Les profonds souterrains
Qui leur creusent les reins,
Condamnes,
Vivent les hommes.

Chaque jour affaires
Le long des voies ferrees
De banlieue,

Les voila qui s'installent
A table, les mains sales,
Au milieu.

Ils ont petits, grandis, demesures
N'essayez de les mesurer.

{Ils ont des horizons plus hauts que des maisons
De dix etages et bien plus hauts que les nuages.}
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